Fulminati

È che in certi cervelli
la corrente elettrica si rifiuta di passare.
Non scorre, non illumina, non scalda.
Resta ferma, impigliata in un nodo di fili vecchi,
in attese mai dette, in paure covate come brace spenta.
Ci sono teste che sono prese elettriche spente,
interi quartieri di neuroni al buio pesto,
dove l’idea dovrebbe fare il girotondo
e invece inciampa, si blocca, muore lì.
E allora guardi intorno
e vedi volti che ripetono la stessa strofa
senza mai cambiare tonalità,
occhi che fissano lo stesso punto
come se il mondo finisse lì,
a un centimetro dal loro naso.
Fulminati, sì.
Ma non dal cielo, non da un tuono improvviso.
Fulminati da dentro,
da un silenzio che ha preso il posto del pensiero,
da un “tanto è inutile” diventato legge universale.